Das Kartoffelpüree hatte das Feld schon längst vergessen. Eine grobe Keller formte in den Haufen eine Kuhle und ein Schlag brauner Soße fiel dort hinein. Die Zwiebeln dabei, die waren so traurig, die waren etwas Besonderes: Wenn man sie schnitt, weinte nicht der Schnitter - es weinten die Zwiebeln.
Die Menschen standen Schlange im großen, rostigen Haus. Obwohl das Essen eigentlich unverdaulich war. Es kam - nach einigen Schmerzen - unten so raus, wie man es sich in den Schlund gestopft hatte. Mit Teller und Papierserviette.
Nein, Danke - keine Soße mehr!