Leben im Talg

Erst war da die Baustelle. Es wurden Schienen verlegt. Große Baugeräte keuchten.
Dann ging ich mit H. ein wenig abseits. Der Arme an Krücken. Der Boden war ganz weich und weiß, von dürrem Grass nur halb bedeckt.
Dann brach alles ein.
H. und ich hatten Glück, denn wir konnten uns noch halten. Ein schmaler, weisser Kamin blieb stehen und dort hielten wir uns fest. Da hingen wir nun über dem Abgrund, die Säule schwankte hin und her. Sie war so feuchtweich. Sie war aus Feta.
Ich wollte hinunterklettern, doch H. meinte, das wäre zu gefährlich. Ich hatte Angst.
Auf Anraten von H. schaute ich nicht nach unten, sondern in die Ferne. Die Bergspitzen sahen aus wie die Schrankwand in einem Wohnzimmer. Das war beruhigend.
Dann aber brach unser Fetaberg trotzdem ineinander. Zum Glück fielen wir auf seine Trümmer, d.h. weich.
Nomaden lasen uns auf. Ihr Scheich trug schwarze Gewänder und eine Pfauenfeder. Gastfreundlich nahm er uns auf.
Bei dem Zeltvolk las ich auch alte, heilige Schriften.
Ich weiss es nicht, aber vielleicht wuchsen mir deswegen die Flügel. Sie kamen, als ich gerade wieder zu Hause war. Schöne Flügel waren es, aus feinen Federn und mit kleinen Spoilern vorne.
Sie störten überhaupt nicht, auch nicht beim Sitzen oder Schlafen – und das Beste war:
Sie funktionierten!
Er flatterte ich nur ein wenig auf der Stelle, dann flog ich knapp über dem elterlichen Rasen (ich wollte nicht so tief fallen – hier hatte es keinen Fetakäse). Später dann ausgedehnte Rundflüge über den alten Acker.
Wunderschön. Wunderherrlich. Frei und luftig.
Nur der Vogelschrot stört bisweilen.